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Arthur Rimbaud: A Fragment
Una possibile gioia interamente ritrovata.
Una sola dignità possibile: vento che spazza una città ostile in estate.
E seppe camminare in silenzio, desiderio acquattato, bellezza intravista di un inizio e di un’amicizia che fugge sempre.
Nessuno capiva sguardi ecclesiali, sepolcri divini e crudeltà, suonando linguaggio a un caffè e bere alle fontane, contento di una lingua dimenticata.
Occorreva una primavera.
Trovare un interlocutore.
Una sofferenza desiderata elegantemente sorridendo, una lingua da imparare, nessuna desidera essere—e ciechi con lampi di bellezza, una realtà una fantasia, inizio di viaggio necessario in una ricusa, senza esaurire tutto ciò che può essere divelto.
Una sola dignità possibile: vento che spazza una città ostile in estate.
E seppe camminare in silenzio, desiderio acquattato, bellezza intravista di un inizio e di un’amicizia che fugge sempre.
Nessuno capiva sguardi ecclesiali, sepolcri divini e crudeltà, suonando linguaggio a un caffè e bere alle fontane, contento di una lingua dimenticata.
Occorreva una primavera.
Trovare un interlocutore.
Una sofferenza desiderata elegantemente sorridendo, una lingua da imparare, nessuna desidera essere—e ciechi con lampi di bellezza, una realtà una fantasia, inizio di viaggio necessario in una ricusa, senza esaurire tutto ciò che può essere divelto.
